Or.

 

Les temples se sont effondrés

De nos certitudes de marbre.

Nous n’avons plus à dénombrer

Dans nos forêts que les grands arbres

 Morts.

 

Sur les Olympes désertés

Les Dieux n’ont laissé que des cendres,

Le feu volé par Ptométhée

Fut éteint par la salamandre

 D’or.

 

Lendemains plantés de bûchers…

Les larmes de nos ennemis

Aux joues sanglantes des bouchers…

Que sont devenus nos amis ?

 

Sort

 Incertain, lanceur de couteaux

Plantés sur la roue d’infortune,

Il faut savoir se lever tôt

Pour ne pas décrocher la lune.

 

Bords

 Déchirés d’une page blanche

Que je noircirai de mes mots,

Noyant tout dans leur avalanche

Hormis la douleur de nos maux.

 

Corps

 Jetés aux fosses communes,

Fin de l’Histoire et fin du monde,

Repassez vos chemises brunes

Et peignez vos tignasses blondes.

 

Forts

 Des Grands Principes Majuscules

Des religions battant le fer,

Vous tatouerez nos matricules

Pour mériter enfin l’enfer…

 

Port

 Où les navires de l’espoir

Viendront s’abriter des tempêtes ;

Nous partagerons, frère noir

Le pain, et nous ferons la fête.

 

 

Dors,

 Tranquille,  enfant de l’Innocence,

Laisse-moi, devant tes yeux clos

Te sourire dans le silence

Du nouveau monde qui éclos…