Il y a de belles vies,
c’est une évidence,
Un peu comme il y a de
belles écritures,
Des vies touchées par la
grâce, comme une danse,
Une poésie dont on aime la
lecture…
La mienne, de vie, est un
mauvais brouillon,
Un roman sans titre, un
poème inachevé
Et je verse mes grosses
larmes de couillon
Pour n’avoir pas eu le
courage de rêver.
Les mots que j’écris se
perdent dans le néant,
Ils sont le sang noir qui
coule de mes blessures
Et j’en viens presque à
les aimer, maintenant.
Ils sont ce que je suis,
ils sont ma signature
Et résument tout mon être
parfaitement,
Un texte sans âme barré
d’une rature.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire