Le chant du cygne.

 

Il nous faudra nommer tout, même l’innommable.

Quand les charniers seront les jardins de demain,

Le sang des innocents sèchera sur nos mains

Au grand vent de l’oubli et de l’insoutenable.

 

Mais les mots sont des loups, les mots sont des colombes,

Nous avons tué les uns nous tuerons les autres

Car vous le savez bien nous sommes bons apôtres :

La lumière ne se fait que sur les tombes.

 

Nous forgeons nos haines, nous fourbissons nos armes,

Nous barbelons la paix de nos ressentiments

Et les étoiles se meurent au firmament

De notre conscience où perle encore une larme.

 

Par quoi nous faudra-t-il passer, par quels semblants,

Par quelle soumission à quel ordre nouveau,

Par quel silence au lavage de nos cerveaux

Pour nous libérer de nos crimes accablants ?

 

Les portes du futur se ferment lentement.

Elles ouvraient sur les derniers champs du possible

Mais nous ne bougeons pas, condamnés impassibles

Attendant sans y croire le dernier moment.

 

Il sera toujours temps, avant de disparaître

De plaider coupable et de demander pardon,

De l’horrible farce s’avouer les dindons ,

D’un doigt sur un bouton rouge s’envoyer paître…

 

 

 

Un lac aux reflets d’or sous la clarté lunaire.

Glissant sur l’eau noire comme sur un miroir

Tendant le cou vers le ciel de son désespoir

Un cygne blanc et son chant. Le chant de la Terre ?