Je n’écris pas : Je
dessine,
Et sur la toile de ma vie
De la peinture dégouline,
Rougie du sang de mes
envies…
Je n’ai pas trouvé le
courage
De signer ce tableau
étrange
Où, entre la peur et la
rage
J’arrache les ailes des
anges…
Il finira dans le musée
De ma conscience pas
tranquille.
Le voir donnera la nausée,
Peindre à l’huile, c’est
difficile…
Le mieux serait de le
détruire
Ou bien de le mettre aux
enchères,
Le vendre au moins offrant
et fuir.
Je crois qu’il ne vaut pas
bien cher…
Il est ce que je suis
pourtant :
Un peu naïf, un peu
abstrait,
Ici, ailleurs et hors du
temps,
Peint à bout portant, mon
portrait…
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