Tradition immuable,
Le croissant du dimanche
Est posé sur la table,
Et sur la nappe blanche,
Un bol de chocolat
Attend tout chaud, fumant.
Madame s’assied là,
Silencieusement,
Sur la chaise en rotin
Et déplie sa serviette
Comme chaque matin,
En secouant la tête…
Ma mère me contemple
Avec un air anxieux
Et, d’une voix qui
tremble :
« Qui êtes-vous,
monsieur ? »
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