Les mots

 

Sans savoir ce qui vient, sans savoir ce qui va,

Ecrire à la volée, écrire au fil de soi,

Broder un poème un peu comme un canevas

Et tisser les rimes comme on tisse la soie…

 

Laisser les mots venir comme vient la musique

Aux mains d’un musicien avec son instrument,

S’enivrer d’émotions sous des lunes mutiques

Et hurler à la mort en pleurant sa maman…

 

Et puis par-dessus tout oser enfin les mots

Que l’on s’interdit de prononcer par pudeur,

Ces mots qui guérissent pourtant de tous les maux,

 

Ces mots que l’on retient mais qui sortent quand-même

Du fond de notre âme, du fond de notre cœur

Et que l’on murmure dans un souffle : « Je t’aime … »