La poésie...

Ce siècle vagit à peine

En qui l’on mit tant d’espérance,

Mais quoi : toujours la peur, la haine

Et, plus que jamais, la souffrance…

Et nous, pauvre souffleurs de rêves

Qui pataugeons dans ce charnier

D’où tant et tant de cris s’élèvent,

Nous comptons sur nos doigts nos pieds,

En écrits vains jetons nos cris

Que les vents de l’enfer emportent,

Goûtons notre paix –à quel prix ?

Et rimons sur nos amours mortes…

La Poésie est-elle une arme ?

Est-elle chargée de futur ?

Larme versée sur nos alarmes,

La Poésie a la vie dure.

La Poésie fait le tapin

Au trottoir de notre conscience.

La Poésie sent le sapin

Mais pourtant, pourtant… chut ! silence…