Il fait bon vivre

La vie, c’est quoi, au bout du compte ?

Du vent, un rêve, pas grand-chose,

Une illusion, un mauvais conte,

Une triste métamorphose…

On s’invente un dieu. Pourquoi pas ?

Il faut bien conjurer ses peurs

Et croire qu’après le trépas

Nous sera promis le bonheur !

On s’occupe. On se fait la guerre.

On se fait l’amour. C’est si bon !

On fait des enfants, des affaires,

On se dessine des moutons…

Et puis le sablier se vide.

La pièce est jouée. Mal jouée.

Et la messe est dite, sordide.

Il faut disparaître, floué.

Aujourd’hui, il fait grand soleil

Et les femmes sont court vêtues.

Mon œil s’égare à ces merveilles.

Il fait si bon vivre. Ça me tue…