Automne.
Forêts pourpres et or,
Parures d’avant mort…
Sur les étangs qui fument,
L’automne tend ses brumes
Que l’aurore décore
De ses fins rayons d’or…
La berceuse du temps,
Sur les ailes du vent
S’en va vers d’autres nords
Et la terre s’endort,
Prend ses quartiers d’hiver
Sur son lit de fougères…
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