Au milieu de plus rien
Dans la lumière blonde
D’un mystérieux matin
Et embrasser le monde,
Et respirer la vie
Au rythme de son
cœur ;
Hors des chemins suivis
Apprivoiser ses peurs
Et leur dire merci.
Être là, simplement,
Loin des ailleurs, ici,
Sans pourquoi ni comment
Et que, tout doucement
S’effacent les
chagrins ;
Attendre patiemment
Au milieu de plus rien,
Être là…
Ton corps.
Chatoiement des couleurs
Aux braises de la nuit,
Larmoiement des douleurs,
Douces perles de pluie.
Je mords
A tes fruits défendus
Sans jamais m’en repaître
Mais c’est peine perdue
Ou retrouvée, peut-être.
Au nord
De ton épaule nue,
Tatouée, une lettre,
Initiale ténue
Qui me fait disparaitre.
Je sors
De ta vie comme en mer
Pour mieux te retrouver
Aux portes de l’enfer,
Dans tes yeux délavés.
La mort,
Infime éternité
Entre nos deux abîmes,
Brulante cécité
Aux flammes de mes rimes.
Du silence. A trancher
Comme on tranche du pain
Aux tables des fauchés.
Du silence. Au tapin
De ma colère noire
Avant qu’elle n’explose
En bris de désespoir
Et d’épines de roses.
Du silence. A vomir
Tripailles et boyaux
Avant d’aller dormir
Et cracher les noyaux
De ma bordée d’insultes
Au cul de la morale.
Sur des terres incultes
Pourrissent les pétales
De l’innocence pure
Et de la déraison.
Du silence. Et un mur
En pierres d’horizon
Pour enfermer nos rêves,
Fusiller nos espoirs,
Et l’avenir qui crève
Au début de l’histoire…
Du silence. Et encore
Du feu mêlé au sang
Que tu bois. Et la mort
Qui approche. Tu la
sens ?
C’est la tienne. La
mienne.
Tu as peur ? Et
alors ?
Avant qu’elle s’en vienne,
Je te couvrirai d’or
Et puis je t’aimerai,
Peut-être. Oui, quand j’y
pense,
C’est ça : Je
t’aimerai
A mourir. En silence…
Une vieille 4L pour
prendre son envol,
Jeunesse « pattes
d’ef » et fleurs dans les cheveux,
Dans le ciel du Vietnam à
sang et à feu
Les B52 jouaient à
pigeon-vole…
On se roulait dans l’herbe
avant de la fumer,
On faisait l’amour, pas la
guerre, « US go home ! »,
Flower power, l’homme
n’est plus un loup pour l’homme,
On était doux rêveurs,
poètes, allumés.
On se
disait : « Il n’est peut-être pas trop tard
Pour changer ce putain de
monde, peace and love »,
On écoutait Joan Baez et
Anne Vanderlove,
A Woodstock Hendrix
atomisait sa guitare.
Il ne reste plus rien
aujourd’hui de nos rêves,
Brother est devenu big et
nos utopies
On nous les a volées. Le
mouvement hippie
Est mort depuis longtemps
et notre monde crève…
La haine est partout, et
la guerre et la torture,
Au nom de Dieu, du fric,
de l’eau, des métaux rares,
Climat, virus, on le
savait. Il est trop tard,
Sueur, larmes, sang, Blood, sweat and tears, no future…
On se roulait dans l’herbe
avant de la fumer,
« Pattes d’ef »
et fleurs dans les cheveux, peace and love,
On écoutait Joplin et Anne
Vanderlove,
On était doux rêveurs,
poètes, allumés…
Pour se délivrer
De ces temps moroses
Savoir s’enivrer
Du parfum des roses,
Rêver d’un ailleurs
Très loin sur la terre,
Ecouter son cœur
Qui bat et se taire…
Attendre, espérer
On ne sait trop quoi,
Et parfois pleurer
Sans savoir pourquoi…
S’étendre au soleil
Et n’attendre rien,
Oublier la veille
Et croire en demain…
Où pas…
Parler pour ne rien dire,
parler d’amour,
Parler à voix basse pour
mieux se faire entendre,
Parler de tout, de rien,
de soi, parler toujours,
Parler sans jamais
pourtant se faire comprendre…
Parler du vent, de la
pluie, parler du beau temps,
Parler à ton cul lorsque
ta tête est malade,
Parler du bon dieu ou
parler de Satan,
Parler en artiste en
déclamant des tirades…
Parler de ce qu’on sait et
de ce qu’on ignore,
Parler en essayant
d’épater l’auditoire,
Parler de la vie,
bien-sûr, parler de la mort,
Parler pour briller et
pour montrer son savoir…
Parler avec style, avec
grâce, éloquence,
Parler, parler pour ne
jamais se sentir seul,
Parler comme une
logorrhée… Putain, silence !
Se la fermer enfin quand
on te dit : « Ta gueule ! »
J’égrenais mes rêves
nomades sur les routes
Dans l’errance sans fin de
ma vie vagabonde ;
J’avais vingt ans et du
vague à l’âme, sans doute,
Et le cœur conquérant,
prêt à bouffer le monde.
Je n’avais peur ni de la
vie ni de la mort,
Le soleil brillait et les
filles étaient belles !
Je voulais tout, et plus,
et encore et encore,
Et je m’enivrais
d’idéologies rebelles…
J’ai vécu depuis de bien
folles aventures
Qui se sont terminées
parfois bien, souvent mal,
Mais j’écris l’histoire de
ma vie sans ratures.
Si j’ai quelques regrets,
je n’ai aucun remord.
Combien me reste-t-il à
vivre ? C’est égal,
Et je n’ai peur ni de la vie, ni de la mort…
Découdre le temps.
Déchirer le voile du
passé,
Chiffonner la mémoire et
la jeter dans la poubelle de l’oubli.
Réécrire les siècles et
leurs légendes,
Lacérer la toile de
l’histoire
Et la repeindre en espoir,
Mais trop tard.
Trop tard.
Alors,
Agenouillé au pied du
Grand Mur,
Les mains dans la face,
Pleurer,
Pleurer,
Pleurer.
L’air est pur comme du cristal, le ciel est rose…
Sur le fleuve, l’automne enrubanné de brumes
A choisi les couleurs du tableau qu’il compose.
Immobile sur le pont rouge, un homme fume…
La ville s’éveille au loin, confuse rumeur
Presque inaudible, vague, comme dans un rêve…
Une sirène au loin, tellement loin, ailleurs,
A retenti, rompant le charme. Le jour se lève.
Bientôt, le monde aura repris sa course folle,
Alors, ces quelques instants rares qui m’émeuvent
Auront disparu, comme un oiseau qui s’envole…
Je fredonnerai ces mots, va savoir pourquoi :
« Huit
milliards d’humains, et moi et moi et moi »
En jetant mon mégot dans les remous du fleuve…
Il y a de belles vies,
c’est une évidence,
Un peu comme il y a de
belles écritures,
Des vies touchées par la
grâce, comme une danse,
Une poésie dont on aime la
lecture…
La mienne, de vie, est un
mauvais brouillon,
Un roman sans titre, un
poème inachevé
Et je verse mes grosses
larmes de couillon
Pour n’avoir pas eu le
courage de rêver.
Les mots que j’écris se
perdent dans le néant,
Ils sont le sang noir qui
coule de mes blessures
Et j’en viens presque à
les aimer, maintenant.
Ils sont ce que je suis,
ils sont ma signature
Et résument tout mon être
parfaitement,
Un texte sans âme barré
d’une rature.
